El invierno y la soledad

Las llamas jamás se apagarán.

Con esas palabras avanzaba resuelto el joven poeta por el rocoso sendero al que la vida le había llevado. Se trataba de un mundo marcado por un profundo sentimiento de soledad, del que costaba horrores desprenderse y con el cual uno difícilmente podía respirar en paz.

Recordaba muy bien lo que era sentirse realmente vivo, en plenitud. Largo tiempo pensó en que ella era el único billete de ida a la felicidad que existía. Ella iba y volvía, y él rellenaba los huecos con lo único que sabía que le completaba por dentro, su escritura. Aguardaba la repentina llegada del flechazo acurrucado en un lecho de palabras. Frías por separado, pero cálidas en conjunto.

Hasta que el invierno llegó.

Antes un inesperado otoño había esparcido las visitas de sus musas con tanto espacio entre ellas que la espera se había llegado a tornar tediosa e insoportable. No podía ser que para sentirse bien dependiese de la presencia de una de ellas, reflexionaba a menudo.

Pero el invierno era mucho peor. No había llegadas ni partidas. Tan solo quedaban él y sus escritos, cada vez más profundos, más tortuosos y menos inspirados.

Mediante metáforas recordaba su ardiente pasión por la vida de épocas pasadas semejante a una gran hoguera que nunca menguaba. Ahora el frío y el clima hostil la habían hecho desaparecer de su entorno real, pero no de su imaginación. Mientras siguiese ahí sus escritos podían refrescar su recuerdo, plasmar sus características y evocar su calor. De ese modo el poeta sobrevivía a los días y las noches, en el filo de perder por completo la esperanza en la llegada de mejores días o mantenerla un poco más aún.

Reflexionaba acerca de su modo de proceder cuando la dicha le sonreía, cómo seguro de las constantes apariciones de la energía de la gran hoguera de la pasión él se entregaba a lanzarle un cúmulo de experiencias sin fin, sin verse en perspectiva, sin atisbo de duda.

Ahora no había ni hoguera ni excelsas experiencias, mientras el miedo y la inseguridad parecían erguirse firmes y robustos en el bosque de sus sentimientos.

Se sentía cansado y abatido, y cada vez más lejos tenía que acudir para rescatar recuerdos que le permitiesen seguir escribiendo acerca del fuego del que antes se alimentaba su existencia.

Cuando se sintió acorralado por las sombras, ya a un solo paso de la caída final, algo se removió en su interior. Las llamas jamás se apagarán, escuchó sin que aconteciese sonido alguno. Más bien lo supo a ciencia cierta de repente. Esa tarde que ya vencía, agarró papel y pluma para escribir, muerto de frío, aquello que debería acompañarle mientras el invierno y la soledad mantuviesen firme su pulso a la frágil esperanza que aún latía dentro del joven.

Agazapado y presa del pánico,

dibujo en mi lienzo

las palabras que jamás arderán,

de la hoguera de mi esperanza,

las llamas jamás se apagarán.

Solo y perdido, camino en círculos,

aguardándome a mi mismo, suspirando por mi aura,

trabajando para poder cortar la leña del bosque de mi consciencia,

que me sirva para invocarte y quererte como años atrás,

y al encenderse me traiga el calor con el que solo se vivir.

Mientras dure el invierno

y prevalezca la soledad

de mi convicción que nada me saque,

que lejos queden las sombras de la oscuridad,

pues las llamas jamás se apagarán.

Aquello era como un tímido latido para el joven poeta. Acorralado por la vida contra los fríos muros del arrepentimiento, desolado por habérsele arrebatado la oportunidad de seguir peleando en el eterno ciclo de la inspiración, pronunciaba las mismas palabras una y otra vez. Como un loco que ha perdido el norte. Como un desesperado que se agarra a su última opción. Como alguien cuya fe navega en un furioso océano de amenazantes olas de corrección.

Las llamas jamás se apagarán.

Por mucho que durase el invierno, por mucho que su pareja de baile causase estragos en su interior, se mantendría en pie esperando. Aguardando la llegada de aquello que nunca debió irse para no volver la vista atrás.

Más importante que ella, que cualquier colección de musas.

Su amor por la vida.